Hasta que ésto ya no duela

Hasta que ésto ya no duela,
que no sangre esta herida de carne y alma..
Uñas que desgarran el olvido.
Pareciera que excavaran la negra oscuridad,
buscando la luz en un pozo.
Qué ilusas...
pobres soñadoras de esperanza,
arañando deseos.
Inventoras de fábulas con final feliz,
creyendo a pies juntillas las mentiras piadosas que se explican
para no perecer.
Lo cierto es que andamos solos,
aunque aún existan poetas olvidadizos
entregados a vagar entre el sí y el no,
entre el blanco y negro,
entre ser o no ser.
Entre la insensatez y la más real de las corduras.
Entre amar o morir de puro pensar.
O simplemente arando la tierra con palabras
para que germine alguna vez un sentimiento.

Marga Escuder Gea