Y NO ERES ESE TIPO

Y ni siquiera me gusta tu voz,
si me paro detenidamente a oírla,
ni tus manos,
no obedecen a la foto de mis sueños,
tampoco me acostumbro a tu grandeza,
he lidiado siempre cosas más pequeñas.
Ni son tus fuertes brazos,
ni tus piernas,
Ni tu tórax.
En realidad no puedo mentirme.
No eres el tipo del que pensé me pudiera enamorar.
Y si embargo, se asombro a mi misma
de cómo te anhelo,
de cómo mi oído se acostumbró a tu palabra.
Me sorprendo de ir buscando
el cielo en tus ojos,
quedo anonadada por completo
musitando tu nombre para mis adentros,
y me encallo como barco en las rocas
cuando lo descubro asomando como grito
a mis labios,
ese par de líneas de horizonte
que sólo buscan los tuyos.
En realidad no puedo mentirme.
No eres el tipo del que pensé me pudiera enamorar.
Y de la forma más estúpida
me doy cuenta de estar prestándote
demasiada atención,
me percato de que sin darme cuenta
estás todo el día y toda la noche
invadiendo mis ideas.
Y si sólo fuera físico
podría olvidarme.
Y por si fuera poco, ahí estás tú,
con tu contundente forma de ser,
con esa entereza que te caracteriza,
con ese mal genio cariñoso,
con tu gesto burlón y sobrado.
En realidad no puedo mentirme.
No eres el tipo del que pensé me pudiera enamorar.
Y ahora sólo me pregunto,
cómo podré parar...
porque en realidad no puedo mentirme,
y eres ese tipo que me vuelve
completamente loca.

Marga Escuder Gea

Peter Suart